Jun
27
Monsieur Prudhomme

Il est grave : il est maire et père de famille.

Son faux col engloutit son oreille. Ses yeux

Dans un rêve sans fin flottent insoucieux,

Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Que lui fait l'astre d'or, que lui fait la charmille

Où l'oiseau chante à l'ombre, et que lui font les cieux,

Et les prés verts et les gazons silencieux ?

Monsieur Prudhomme songe à marier sa fille.

Avec monsieur Machin, un jeune homme cossu,

Il est juste-milieu, botaniste et pansu.

Quant aux faiseurs de vers, ces vauriens, ces maroufles,

Ces fainéants barbus, mal peignés, il les a

Plus en horreur que son éternel coryza,

Et le printemps en fleur brille sur ses pantoufles.

Paul Verlaine

C'est pas nous, hein?

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Commentaires

Nom: 
nathalie.kerdrebez
Site: 
http://

Si chaque jour

tombe dans chaque nuit

il existe un puits où la clarté se trouve enclose.

Il faut s'asseoir sur la margelle

du puits de l'ombre

pour y pêcher avec patience

la lumière qui s'y perdit.

Pablo Neruda

Mais, j'avoue humblement que je peux me tromper, il est si facile de jouer avec les mots sans visage...

La lumière ne se perd jamais.

Pour le visage, j'y travaille..

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